Алексей ЧЕРЕДОВ

Я ЧИТАЛ ТЕБЯ
ПАЛЬЦАМИ, СЛОВНО СЛЕПОЙ

РВАНЫЕ СТРОКИ

В который раз не покончил с собой!
Стыдно в глаза глядеть Богу,
Не знаю какому, но, видно, судьбой
Распоряжаться всякие могут.

И не только Боги. Вернее, не столько.
Убиваем младенцев и во Имя лжем...

Помнится, одна пьяная полька,
Гуляя по Хелму под шепелявым дождем,
Никак не верила, что я — русский.
Думала — турок, болгарин, наконец, грек...
Да, глаза мои карие, но не узкие,
И кровь из двух евразийских рек
Течет, сотворяя черного одуванчика,
“Маменькиного любимчика” и поэта,
А поэтому и до седых волос мальчика
Пусть и начитанного про то и про это.

На шее проступает мечта о ремне.
Мой ученик на таком повесился
В армии, на пожарной лестнице.
Он часто сходит по ней ко мне
Потолковать о Любви, и о Судном дне,
И о том, что там ничего, к сожалению, нет...

Будет завтра и будет утро.
Я проснусь и пойму, что проснулся Я.
“Бог мертв” — полагал Заратустра.
Ошибался.
Просто Бог просыпается мимо Себя.

СТИХИ О ВЕСНЕ

Спасибо, друзья, за то, что вас нет,
Что боль в одиночестве жгу,
Что больше не радуюсь я весне,
Поскольку ее не жду.

Мне весть донесли четыре угла
Той комнаты, где живу,
Что я никогда не согрею глаз
О рвущую почки листву.

Некрашеный пол и глухой потолок
Твердящий неустанно мне:
Живи поживей, раздувай уголек,
Погаснет он по весне.

А окна! А окна сводят с ума
Проклятьем своим немым:
Ты никогда не увидишь мать,
Тебе не уйти из зимы.

И этот скрипучий старый диван
Своих не скрывает карт,
Что я на него имею права,
Пока не наступит март.

И бесприютные строчки скулят,
Предчувствуя — быть беде,
Что выбросят их, как слепых щенят
По вешней, по талой воде.

Но если в запасе еще сто дней,
Так, значит, и сто ночей!
Довольно, что Слово найти о ней,
В которой я стану ничей!

Ревнуйте, завидуйте! Я — спасен!
И ждите свою весну!
А каждый рассвет мне подарит сон,
Что я никогда не усну!

***
Твое молчанье беззвучнее заката,
Неодолимее, чем меркнущий восток.
И в том, что ветер стих, не ты ли виновата?
Смотри, как старый пес, улегся он у ног!
Кто научил тебя звук извлекать из слова,
Смысл — из кристалла соли и полет — из птиц,
Ткать взглядом полотно, и поперек основы
Вплетать мелькание велосипедных спиц?
Пускай, пусть не я! Но полотно готово.
Немое, синее, как небо надо мной.
Стекают с края алый, красный и багровый -
Непрочны краски дня — чернеет полотно.
Я понимаю все в твоем рисунке взгляда,
Но небо надо мной не мщенье, а награда!

***
В кожу слов свою нежность не облекал,
Чтоб твой вырезать стан, мне не нужно лекал,
Я читал тебя пальцами, словно слепой,
отражая тебя лучше всяких зеркал.

И сейчас, когда тихо покинут тобой,
Расшифрую в слова твой ритмичный прибой,
то он волнами берег отлогий ласкал,
то он бился о скалы с последней мольбой.

1985 — 1995 г.г.
Новосибирск