Сергей ХОМУТОВ

НЕ СТАЛО
ПРАЗДНИКОВ

* * *

Наши смутные дни,
                             наши ветром взметенные годы,
И поныне живые отметки пути моего, –
Всё останется в письмах скупых,
                             точно сводка погоды,
Разве что перечтешь, но уже не вернешь ничего.

Эти слезы сквозь пальцы
                             на раннем перроне похмельном,
Эти крики о том,
                             что понятно лишь только двоим,
Будут грустно пылиться
                             в каком-нибудь свертке отдельном
Иль в коробке,
                             завязанной старым шнурком обувным.

Но в году неизвестном,
                             наверно, совсем не случайно,
Разбираясь в бумагах, –
                             разбросанном прошлом своем,
Я внезапно достану знакомую необычайно
Эту стопочку света, не тронутую забытьём.

И зажмурю глаза,
                             точно встав перед буквой закона,
Что нарушу сейчас,
                             наплевав на отчаянный страх,
И ударит в лицо просмоленная вечность перрона
И соленая влага проступит опять на губах.

* * *

Неоднозначна тьма
В кругу других явлений, –
Больница и тюрьма
Даны для размышлений.

И нары, и постель,
И каменная ноша...
Кто выбрался отсель,
На том другая кожа.

И душенька его
Помечена судьбою,
А если ничего
Не понял – черт с тобою.

Но только мысль меня
Совсем другая точит, –
От края стороня,
От экстремальных точек.

Боль, нары, глинозем –
Грань роковых прозрений...
Помыслить обо всем
До этих бы мгновений.

ПОСЛЕСЛОВИЕ

Памяти Н.Рубцова

Переплеты, переплеты,
Полноцветные тома,
Судеб разных повороты
Удивительны весьма.
Млеют в переплетных рамах
Оттиски ушедших лет,
И среди заметных самых –
Твой ухоженный портрет.
Век бездомный осветили –
Покопались там и здесь,
И в продажу запустили,
Благо, спрос пока что есть.
...И была бы доброй доля
С мудрой книгой на столе,
Только где-то новый “Коля”
Бродит в холоде и мгле,
Никому не нужный тоже,
Как в былое время ты,
И трагически похожи
Ваши грустные черты.
И еще цветы и травка
Дороги его душе,
Только новая “удавка”
Приготовлена уже.

* * *

Не стало праздников, не стало,
Жрем водку, самогонку, сало,
Салаты, колбасу, да вот
Нет праздников – один расход.

Ну, разве что забыться только,
Насколько можется, настолько,
В моей стране, в родной моей,
Когда все измельчало словно,
Как модно вторить, – бездуховно,
Иль душно, ежели точней.

Не стало праздников, не стало,
Ну, что же, и страшней бывало,
Живали, и не то снеся.
...Но жить без праздников нельзя.

* * *

Поймешь, любую представляя нацию, –
Что нынешнее право – анекдот.
Одну сегодня вижу эмиграцию –
Уход со Света этого на Тот.

Границы стерты, нравы одинаковы –
Повсюду торжествующий разврат,
И три гражданства получив, однако, вы
Не смените на Рай знакомый Ад.

В родной стране уже стократно преданный,
Где поиск счастья – маята одна,
Утешься тем, что твой отъезд заведомый
Не перекроет сволочь ни одна.