Николай ИГНАТЕНКО

МОНОЛОГИ С ТОБОЙ

***
Накопленное нами как сберечь?
Любовь — не есть ли собственность поэта,
ушедшая бродяжничать по свету
и вряд ли с ним желающая встреч.

Но все-таки хочу представить я:
столкнемся с нею, от меня сбежавшей,
и вместе погрустим — любовь моя,
и я — опять ее не удержавший.

***
Как трудно самому себе не врать!
Осознавать, что чересчур спокоен,
в войне сердец — нерасторопный воин,
утративший способность покорять,
твердя трусливо: “Может не достоин ?...”

Вопрос застрял, уткнувшись в высоту.
Зачем являет жизнь ко мне немилость,
и что же так во мне переменилось,
что я в тебе рождаю пустоту?
Неужто это старость приключилась?..

***
Несхожая валентность наших душ
нас разделяет строже, чем граница.
Не потому ли хочется напиться,
чтоб размочить на сердце злую сушь.
Оживши, вскрикну: “Милая, прости!”
Наш треугольник — жесткая фигура,
где я, дурак, где ты, совсем не дура,
и он — из тех, кого не обойти.
Прощальных слов рассыплется труха.
Зверек души напрасно будет злиться:
никак уже не перейти границу
любви моей, стороннице греха.

***
Мы движемся от снов до полуснов,
мы кружимся, не расцепив объятий.
Круги мои твоих продолговатей,
я их сильней растягивать готов.

О замкнутость круженья, ты велишь
в одну и ту же возвращаться точку.
Любимая, к стихам добавлю строчку,
и ты меня, наверное, простишь,

за то, что я от наших полуснов
хочу уйти, хочу найти дорогу,
которая не возвратит к порогу,
к объятьям, где так много от оков.

Я ухожу. Меня не надо ждать.
Быть одиноким — вот удел поэта.
А сны мои — прощенье мне за это,
а полусны, чтоб это забывать. . .

***
О мой Париж!
Как страстно ждал свиданья!
Дарует встречу давняя любовь.
Влюбленному достанет обещанья.
Любившему всю жизнь без обладанья
уже нельзя:
свернется в жилах кровь.

***
Зажгите звезды, погасите свечи
коснитесь лбом холодного стекла.
Как быстро наступает зимний вечер,
как быстро наша молодость прошла!

Вон в небе путь проглядывает Млечный,
и в сердце холод продолженьем тьмы.
Конечно, жизнь поток являет вечный,
вот только жаль, что в нем не вечны мы.

Мы все частицы вечного стремленья
рассеять мрак, дать жизнь своим мирам.
Ах, скольким еще вспыхнуть поколеньям
и скольким еще гаснуть, как и нам!

Стекло в окне остудит лоб горячий,
и голос бездны снова станет тих.
Как горько, что не может быть иначе,
что мы не больше, чем одни из них.

Не главное ли нам предназначенье:
исполнить жизнь, дать продолженье ей?
Бушует в окнах зимнее свеченье.
Не потому ли грусть еще сильней?

***
Хотел бы жить, не чувствуя стыда
за то, что мне не сделать никогда.
Хотя и мог.
И где найти теперь
истоки несвершений и потерь?
Что толку мне заглядывать назад -
они и нынче чередой стоят.

г. Томск