Татьяна ТОРМАКОВА

АПРЕЛЬСКАЯ МЕТЕЛЬ

* * *
Вдали еще белеют сопки,
Деревья все обнажены,
Тоскующее сердце просит:
“Весны, пожалуйста, весны!”

Все за окном единым цветом:
Уныло-серые дома,
Все люди в серое одеты,
От серости сойти с ума.

Печально веточки трепещут,
И капли слез на землю льют.
Туман насупился зловеще,
Деревья пробужденья ждут.

Качает крыши мокрый ветер,
Не слышен гомон птичьих стай,
И тянется осенний вечер,
Хоть за окошком месяц май.

Но теплится еще надежда,
Что все-таки придет весна.
Достать бы яркие одежды...
Но я, увы, не влюблена.

* * *
Не любит Пастернака человек.
Конечно, это крупный недостаток.
И кто-то говорит ему: нельзя так.
А он лишь улыбается в ответ.

Он любит камни, и цветы, цветы...
Про женщин тоже что-то говорилось.
Надеюсь, это в нем переменилось,
Поскольку он сказал: теперь есть ты.

Он хорошо и мягко так смеется,
Ласкает голосом, когда я сплю,
И неожиданно: “Я так тебя люблю!”
Ну и еще десяток слов найдется.

Он любит грусть в картинах и стихах,
И одиночество – его неспешный спутник.
Свободен он и в то же время узник,
Воюющий в своих тревожных снах.

Он часто говорит “потом”, “пока”,
Боясь невольно в чем-то ошибиться,
Он говорит: “Не надо торопиться,
У нас с тобой не годы, а века.

У нас с тобой так много еще будет,
Ты не грусти, все худшее пройдет”.
Он скажет: “Ну и штучка!”, – как прочтет.
А больше – я не знаю, что он любит.

* * *
Музыка Брамса приводит в смятенье,
Трепетно пишутся несколько строк.
Все перемешано в этом круженье:
Ветки смородины, нежность, восторг,

Краски холстов, по друзьям предыдущим
Зов и тоска, что так тянут назад,
Все отдающий, но большего ждущий
Теплый, пытливый и ласковый взгляд.

Дарит он свет, не боясь ошибиться,
И отвернуться уже не успеть.
Хочется с музыкой этою слиться,
Хочется с музыкой этой лететь

В ночи-поэмы речей и объятий,
В новую жизнь, где так нити тонки,
В нервно-тревожные, ласково-ждущие,
Сдержанно-страстные наши звонки.

Сквозь паутину тревог и сомнений,
Через слова, что порой невпопад,
Вновь достигать высоты отношений,
Словно бросаться под водопад.

* * *
Пади, мой снег, мой добрый лыжный друг,
Немного лишних дней побудь со мною,
Укрой, очисти, распуши вокруг
Все, что запачкано бесснежною зимою.
Продли искрящийся лучистый свет,
Восторг полета не боясь растратить.
Зачем весною снегопад Москве?
Месить проходим слякоть на Арбате?
Всели надежду и позволь забыть
Холодных дней унылую бесснежность
И мной придуманное, может быть,
Сиротство, никому непринадлежность.