Владимир ПРОКОПЕНКО

ЦАРЯ БЫ НАМ...

ПОЭТИЧЕСКАЯ РОССИЯ

Поэтическая Россия,
Ты всегда тиранов бесила:
И когда лосины носила,
И когда с Маяковским басила,

И когда висела Есениным,
И когда в лагерях на севере,
Сквозь судьбу и цензуру просеянная,
Замерла, будто почва без семени...

И когда мерзлотой оттаивала,
И когда, взрослея без соски,
Расцвела вдруг – забытой Цветаевой,
Но сгорела от водки –с Высоцким.

Поэтическая Россия,
Ты всегда тиранов бесила,
Политическое бессилие
Третий век на Руси компенсируя!

1980-1984

НИЩИЙ

Нога отрезана по пах,
Рука отрезана по локоть.
Сивухой и мочой пропах,
А взгляд – как у больного Блока.

В треухе тускло светят медь
И одинокий пятнадцатик
(их бы с десяток заиметь),
А день вовсю пошел темнеть,
А век кончается – двадцатый.

Под стадный рёв автомобильный
Во всём постыдно изобильный
Уходит век, уходит век –
Век суперменов и калек.

VERGELTUNG*

Умирает от рака фон Браун,
Мисс в бреду называет он фрау
И не важно сейчас, был ли прав он
В давнем сорок четвёртом году,
Насылая на Англию ФАУ,
Жизнь и разум сжигая в кровавом
Безысходном ракетном аду.

Мир, пронзённый ракетной острогой,
Не посмеет судить его строго!
Тень ракетных обрубленных крыл
Лунный след астронавта Армстронга
Неужели не перекрыл?!

* Возмездие (нем.)

Проклинают деревья и травы
Мир, хлебнувший ракетной отравы!
Генералы ракетные бравые,
Ультралевые и ультраправые,
Прячут в недра земные дырявые
Сотни тысяч нацеленных жал.
Шар земной, не умеющий сжаться,
Помнит смелого парня из Гжатска,
Но, штабными орбитами скованный,
Каждый миг своей жизни рискованной
В ожиданье ракетной расправы
Изумляется, что избежал.

Умирает от рака фон Браун.
Мисс в бреду называет он фрау.
И не важно сейчас, был ли прав он:
След прогресса - привычно кровав он.

...Но-похоже – сегодня – другое!
Жизнь и разум попали в изгои!
Человек, как в видении Гойи,
Шарит пропасть бездумной ногой...

...И кто станет искать, где причина,
Когда вырвется джинн из кувшина?
Преднамеренно или случайно,
Даже если клеймо “Мейд ин Чайна”:
Мыслью Тамма, руками Курчатова –
Все мы этот кувшин распечатывали.

Смерть уже Хиросимой вздымалась,
Вся страна напряглась одержимо:
Нам бы хлеба без карточек малость
И какую ни есть одежину –
Лишь бы вырваться
нашему джинну...
Мы успели.
Мы еле успели
Оседлать разъярённого тигра.
Мы ведь лучшие песни не спели!
Тайный яд океанской купели,
Бета-стронций апрельской капели –
Первый выигрыш
                                 в этих играх...