Валентина ГУРКОВА

* * *
Город покрыт неоном.
Принц разъезжает в трамвае,
Нищий – в такси с комфортом.
Сны провода сломали...
Капли тревог замёрзли,
Плиты дорог остыли,
Может, ещё не поздно
Вспомнить, где завтра были...
Клетка души, сжимаясь,
Громко шепнёт, проснётся.
Крик, в тишину вплетаясь,
Смоет ночное солнце.
Город одет в пространство,
В горле хрипит простуда.
Как бы хотелось остаться
...Жаль, что мы не отсюда...

САНКТ-ПЕТЕРБУРГ

Кто-то развёл половинки моста.
Небо над Питером стало чуть ниже.
Скоро вернусь на Московский вокзал.
Плакать нельзя, да и кто здесь услышит?

Белые ночи, манящий закат,
Можешь грустить, покричать, улыбнуться...
В том, что случилось, закат виноват –
Мне суждено в этот город вернуться.

Реки, каналы, мосты, корабли.
Волны. Дворцы. Облака над Невою.
Серые стены, цветные огни.
Церкви, часовни, скульптуры-конвои...

Аничков мост, где мужчины мечты,
Библиотека, экскурсии, камни...
Пушкинский дом, чудо-парки, цветы...
Ветром открыли души моей ставни!

Лебеди-крылья... За хлеба кусок
Утки дерутся в саду Катерины.
Здесь задержаться б на миг, на часок...
Перед глазами мелькают картины:

Финский пролив, Пётр сам во плоти,
Павел кричит на служанку-растяпу...
Адмиралтейства ступень захватив,
Сфинкс наложил свою грозную лапу.

Бронзовой мордой сверкая, грифон
Глупым туристам богатства пророчит.
Свет не проникнет в пустой Бастион.
Крейсер – давно уже ржавчина точит.

Древности звон на Монетном дворе.
Чижик не может от пени отбиться.
Платья цариц из парчи в серебре.
Трубка Петра на столе чуть дымится...

г. Красноярск

Деня ЧИРКОВ

РОЗОВЫЕ САЛФЕТКИ

прочитывая очередной ароматный стих провинциального поэта,
я вновь спотыкаюсь
о тернистое молчание своего сердца.
одна из моих кошек сидит на подоконнике
и моется.
на литературу, искусство и очередные приторные стихи в газете,
ей просто плевать.
где-то в небе – за оконным стеклом – сверкает молния,
быстро, в дождь, проезжают машины,
а грустное, тягостное и вынуждающее пойти покурить
состояние неудовлетворения –
это единственная эмоция,
единственная искорка, которой заряжен этот стих.

моя кошка идет в ванную, а я
отбрасываю газету, одеваюсь и выхожу
на улицу, под этот английский дождь, и здесь меня
молнией настигает мысль:
писать ароматные стихи это то же самое,
что к каждому прохожему
бросаться
с поцелуями..

прохожу мимо огромной лужи, в этой мутной воде
плавают –
использованные розовые салфетки, презервативы, засохшие листья,
чей-то выпотрошенный бумажник, книга Коэльо “Алхимик” –

вот видите: здесь внизу, на земле, свое подтверждение того,
что вечер сегодня будет хороший,
и ему не нужны будут ни приторные стихи,
ни Дисней-Лэнд, ни розовые салфетки, которыми так хорошо
стирать губную помаду сахарных поэтов
со своих щек.

г. Зеленогорск