Владимир СЕМЕНЧИК

ГОРОД НА КОЛЕСАХ

Цикл рассказов

С некоторых пор – с целью поддержания жизнедеятельности своего прожорливого организма – я оказываю транспортные услуги населению.
Подбираю на дороге червонцы и двадцатки, реже полтинники и сотенные. Честно доставляю их хозяев до места назначения. Молчу или разговариваю, жду у киосков и подъездов, даю закурить и прикурить, врубаю погромче музыку, открываю и закрываю багажник, слушаю молчание или разговоры, иногда знакомлюсь, иногда мы потом даже встречаемся просто так – потому что оказались друг другу симпатичны.
Нравится мне в этом деле то, что я сам себе хозяин. Кайф ловишь от самого сознания, что в любой момент как бы можешь сказать – “всё, приехали!”, развернуться и, пустив сизый выхлоп солярки, гордо уехать в туманную даль (на местном сленге это называется “сквозануть”). Хотя так я поступаю редко, точнее, почти никогда.
Любителям статистики могу сообщить, что я перевез в своей машине население небольшого города. Это, согласитесь, не так уж и мало. В моем городке – люди как люди, только очень уж непоседливые: вечно им куда-то надо, вечно они торопятся. Или наоборот тянут резину, никак не могут со мной расстаться, хорошо им в моей машине, тепло и уютно – а на улице мороз, дождь и слякоть, солнце жарит как безумное, туман зыбкий и зябкий, противная ветреная морось, циклоны, тайфуны, смерчи, ураганы, торнадо и селевые потоки. Некоторые горожане мне страшно не нравятся, а с иными я не раздумывая пошел бы в разведку. Но не зовут – может, потому, что войны нет. А вот выпить – это всегда пожалуйста. И поговорить “за жизнь” – тоже с нашим удовольствием. Люди они чаще всего добрые, не жадные и не дураки, иногда молчуны, иногда наоборот – ужасно разговорчивые. Я их люблю и всегда им радуюсь, особенно тем, кого встретил второй или третий раз.
Ну, как – поедем с ними знакомиться?
Тогда вперед!

ДЯДЯ САША, ДЯДЯ ЛЕША...

Мы с ним давно знакомы, но при встрече каждый раз знакомимся заново.
– Меня Андреем зовут, – радостно сообщает он, протягивая пухлую ладонь с красноватой шелушащейся кожей. – А вас?
– Саша, – называю я первое имя, которое приходит в голову.
– А у меня друг есть Саша, – еще больше радуется он такому неожиданному совпадению. И, не дождавшись моей реакции, добавляет: – Дядь Саша, а у меня сегодня день рожденья. Двадцать три года стукнуло.
– Нормально, – небрежно произношу я. – Все еще впереди.
Несколько дней назад, когда я подсадил его на этом же самом месте, у него тоже был день рожденья, только было ему, помнится, девятнадцать. Быстро, однако, растет пацан... Кстати, звали его в тот раз Миша, а я назвался редким теперь именем Владлен. И что удиви

тельно, у него оказался друг и с таким именем, а также есть у него друзья Василий и Леша, Костя и Евгений, даже Томас и Ганс есть, но не иностранцы, а наши простые русские ребята, не дураки выпить, подраться и девчонку в кустах прижать...
Едем мы с ним всегда по одному и тому же адресу – к Дому инвалидов. И платит он всегда мелочью, сразу со звоном высыпая на панель стандартную таксу – двадцатку. Только это я и могу предсказать, встречаясь с ним на дороге, остальное покрыто мраком таинственности, что придает нашим поездкам дух типичного шпионского романа с обязательной сменой кличек, паролей, легенд и тому подобных атрибутов этого жанра.
– Да, дядь Саша, такие вот дела, – начинает он токовать, ласково кося одним глазом на меня, а другим на стоящую у светофора длинноногую и длинноволосую девушку, ровно вдвое выше его. – Двадцать три сегодня стукнуло. Восемь лет ни мамки, ни папки не видел. Знаете такой поселок на севере – Чирв-Унд? Привезли они меня оттуда, сдали в Дом инвалидов и забыли. Не нужен я им, дядь Саша. Работать я не могу из-за зрения. Хорошо, друзья есть, помогают. И тетя у меня здесь живет. В школе милиции работает, тренером по каратэ. Я тоже у нее каждый день занимаюсь, такие приемчики знаю...
Его правый глаз, ведущий себя совершенно независимо от левого, при этих словах впивается в меня, как клещ, и ждет – испугаюсь я или нет. Я, конечно, пугаюсь до дрожи в коленках, хотя старательно делаю вид, что плевать я хотел на его приемчики и на его тетку-каратистку, но внезапная бледность выдает меня. Он удовлетворен.
– Курите, дядя Саша? – решает он меня успокоить, вытаскивая откуда-то из-за спины невероятно мятую пачку совершенно невероятных сигарет – нечто среднее между “Примой” и “Дукатом”. Сигареты, между прочим, импортные: поперек пачки тянется длиннющее английское слово. Где он раздобыл эту дрянь – не у поверженного ли спарринг-партнера, унесенного с татами? Как-то раз, когда я был, кажется, Лешей, а он Коляном, он угощал меня недавно появившимися в киосках ностальгическими сигаретами “Беломор-канал” (именно сигаретами, в твердой пачке, но с незабвенной голубенькой контурной картой). Эта пачка привела меня тогда в неописуемый восторг, да и как могло быть иначе, если я только-только вернулся с зоны после амнистии, где мотал свой очередной “пятерик”. Фильтр у “Беломора”, при всем моем уважении к зарегистрированной торговой марке, показался мне буржуйским излишеством, я брезгливо откусил его, выплюнул в окошко, и смачно, с наслаждением затя

Скачать полный текст в формате RTF