Ирина БОГАТЫРЁВА

STOP!
ИЛИ ДВИЖЕНИЕ
БЕЗ ОСТАНОВОК

(глава из повести)

МАРС – КРАСНАЯ ЗВЕЗДА

Степь, ночь, и мы несёмся.
Мы несёмся в красной круглой машине. Машинка эта – японская дэу с правым рулём, и если я выгляну чуть-чуть из-за водительского кресла, непременно увижу на приборной доске светящийся спидометр – только лучше я не буду этого делать, нет, не буду, да поможет нам бог и все добрые его посланники. И так от скорости чувство такое, будто летишь, и за что-то держаться хочется. Только вот не за что тут держаться.
– А чего ты молчишь, Серёжа? – водитель – Грану. – Давай петь! О-ой-то-не-вечер-то-не-ве-е-чер! – заводит он такой силы голосом, что меня вжимает в сиденье, и оттуда, как со дна, вижу только клочок чёрного неба в заднем окне, где висит крупная красная звезда.
Не приведи бог ехать стопом в ночь, когда за рулём пьяный водитель. Но теперь корить некого, сел, так езжай, до конца, до места, ведь иного пути у тебя нет.
А сразу и не поняли. Даже обрадовались, так вовремя он подвернулся. Близились сумерки, а мы только вышли из Н-ска, не проехали и пятидесяти километров, попали в такую степь, что даже березняка поблизости не видно, только где-то у горизонта крутятся огромные зелёные, как выпотрошенные черепашьи панцири, радары. Жутко в таком месте появиться, а ночевать подавно не хочется, решили чуть отойти и поголосовать, как вдруг эта красная, как ёлочный шарик, с тонированными стёклами машинка к нам – вшир – прямо с заправки свернула. Водитель опустил стекло, смотрит на Грана и смеётся. Гран смотрит на него и смеётся тоже, как будто два старых приятеля. Я так и подумала, и тоже засмеялась.
– Вот мы и встретились, – не переставая хохотать, заговорил водитель, – ну же, садитесь, поедем.
– Давай, – ответил Гран и открыл заднюю дверь. Я ничего не успела спросить, как была погружена туда вместе с двумя нашими рюкзаками. Машинка сорвалась с места.
Водитель обернулся к Грану, и они всё продолжали смеяться. На дорогу он не смотрел.
– Эх, ребята, как хорошо, что я вас встретил! Ээх, и поедем же мы сейчас с вами, до самого дому доедем. До самого Омска. Вы-то из Омска? Нет? А я из Омска. У меня дом там, ребятки, и жена ждёт. У-у ме-ня же-е-на рас-краса-вица-а, ждёт меня до-омой, ждёт печа-алится. Третий день уж ждёт, а я всё не еду. В Новосибирск к свояку уехал и третий день не еду. Загулял, ребятки. Загулял мужик. А что делать... Ну да вот приедем, живы будем – приедем, ребятки. А? Будем? Я вернусь домо-ой на зака-ате дня, обниму-у жену, напою-у коня. – И снова смеялся. Я уже молчала. Гран как-то нервно подхихикивал. – Тебя как зовут?
– Сергей, – ответил Гран.

– А меня Саша. Сашок, значит! А ты, Серёжа, ты знаешь, кто такой есаул? Ты, верно, уже и забыл, кто такой есаул. Так вот, Серёжа, есаул – это я. Есаул Уланов.
Я сообразила, что они вовсе не знакомы.
Да прибудет с нами добрая сила! Благо дорога здесь степная, ровная, длинная, без поворотов – лети, пока летится! Вот мы и летим.
– Ну что, споём, Серёжа? – гаркает есаул Уланов. – По-ле, русское по-о-оле!
Я вжимаюсь в заднее сиденье, окружённая рюкзаками. Сплю, не сплю – всё вижу.

Вот старая моя Якиманка. На Якиманке Толька злой. Толька злой сидит в интернете, щёлкает мышкой и ворчит, отбивая у всех желание к нему соваться.
– Менеджеры, менеджеры... Этой стране нужны только менеджеры...
– Толька, ты на работу что ли устроиться решил? – спрашиваю с антресоли.
– Нет, я изучаю спрос на кадры. Страну эту изучаю.
Толька работает в сотовой компании и получает хорошо по меркам нашей коммуны. Но он вечный оппозиционер. Я пожимаю плечом и снова смотрю в книгу.
– Менеджеры... менеджеры... Кругом одни менеджеры...
Слышу, как он сжимает баклашку с пивом.
На Якиманке, на Якиманке... На Якиманке дед Артемий сиднем сидит у батареи центрального отопления и посасывает в самокрутках такой крутой табак, что на кухню только забежать и выбежать, набрав в грудь воздуху. Я долго считала его Роминым дедушкой, но ни черта: у деда оказались другие внуки, они приходят к Роме раз в три месяца и платят за него, за табак его и сидение у батареи ЦО, баксов по сорок в месяц.
– Что-то круто ты берёшь, Ромик, – говорит ему Толька. – Дед и места-то не занимает нифига. Буржуйствуешь ты.
– Они ему еду не носят, – отвечает на это Рома-Джа, наш коммунский хозяин. – Из этих денег я его ещё и кормлю. Половина где-то уходит.
– Старику – половина? – веселится Толик. – Ох, буржуйствуешь, Ромка, ох и буржуйствуешь ты!
Дед Артемий – наше коммунское пугало, символ времён, которых никто из нас не застал. Он сидит на кухне, слюнявит газетины, скручивает грязными, негнущимися пальцами и, морщась, затягивается.

Скачать полный текст в формате RTF