Василина ОРЛОВА

ЖИВОЙ ЖУРНАЛ
Первая серия

ЗВЕРИ ЧИСТОЙ ВОДЫ

Они выходят на сухой берег, лапы их скользят по песку и оставляют параллельные следы от когтей. Кто вы, существа? Есть ли у вас усы и ласты? Как обстоят дела с хвостами и крыльями? Посмотрите как следует в зеркало, не сбился ли на бок нимб?
Калькулятор лежит на книгах, надо взять и нажать несколько клавиш. Один минус один будет ноль. А еще минус один? Но как можно отнимать у отсутствия?
Или получится. Может быть, надо приложить некоторое усилие воображения и представить в будущем единицу, и отнять именно ее. Но тогда она не придет. А вдруг она бы и так не пришла, так много ли мы теряем, отнимая ее заранее?
А если придут, пусть придет много, многие, ряды, полки, плотно сомкнутый строй – среди них та заблаговременно вычтенная ресница единицы ничего не будет значить, следовательно, мы были правы.
Господи, кажется, я приблизительно понимаю, какими соображениями Ты руководствуешься, роняя волос с моей головы.

ОРНАМЕНТЫ

Нашла старинный голубой цилиндрик. В раннем детстве наблюдала в нем диковинные орнаменты. Помню, как, поймав особенно чудесный, несли – я и брат – маме, показывать то, что вот только сейчас нам открылось. Но по дороге, конечно, узор сбивался, да и мама отчего-то не проявляла особенного интереса.
Раньше я рассматривала цветы, а сейчас вижу только стекляшки. И даже пыль и сор, набившиеся в зеркальную трубку.
Иногда я не хочу понимать, как работает калейдоскоп.

ЦВЕТ ЛИЦА

Я видела девушку. Высокую, светлую. Что за черты лица! Что за глаза! А губы... Она спросила: “Как ты думаешь, как познакомиться с семинаристом?” И добавила застенчиво: “Мечтаю стать матушкой”. Меня скрутило. Я позавидовала. Особенно цвету лица.

УСИКИ

Между прочим, у меня на верхней губе светленький такой пшеничный пушок. Усики. Я ими чую.
Нынче обнаружила один волосок потемнее. Это дает надежду, что когда-нибудь я стану большим человеком. Еврейкой там.

ДОБРОЕ СЛОВО О ПОЭТАХ

А все-таки поэт, он – как. Он, помимо стихов, выглядит как поэт. Желтая кофта. Феноменально красиво там. Или уродливо – тоже феноменально, как-нибудь по особенному.
Или дурачком деревенским.

И поведение его должно поэтическое быть. Ну, там ночь не спать, пить, деньгами сорить. Куролесить.
Наутро извиняться. Только так, чтоб у всех светлое впечатление. Потому как это не кто-нибудь там вам. Кто-нибудь. Не ясно кто. А это – это...
Это гений чудит. Родной, наш. Подлинность так и сочится.
Актерство или нет – не так уж и важно. Главное, чтоб самому нравилось. Поэту то есть.
Вот потому-то девушки и любют поэтов. Да и как не любить-то их, скажите на милость.
Поэт должен быть слегка глуповат. Самую малость, можно – пусть будет хитрым. Но святая глуповатость в стихах у него быть должна. Или – наив. Только подлинный. Не лепите мне вашего умненького наива.
От него уже тошнит.
И не то чтобы даже глуповат, а так, слегка безумен, слегка кокетлив, ну, вот, как будто в первый раз живет. А ещё искрометен, капризен и фееричен.
Поэты глупы. Главным образом.
Поэзия дело молодых как раз поэтому. С возрастом человек набирается опыта и знания и перестает быть поэтом, а становится, ну, скажем, организатором процесса, пишущим стихи – или журналистом, редактором, даже политиком и дипломатом. Пишущим стихи.
Возможно, он даже начинает немножко скрывать эту свою склонность – как нечто не то что постыдное, а все-таки неловкое обстоятельство.
Поэзия и знание – вещи несовместимые. Ну, вот, как можно писать стихи, когда уже обладаешь пониманием, что они ничего реально не изменят в мире?
Во взрослом “поэте” (представляющемся так) есть что-то беспомощное, что-то угловатое и смешное, от нереализованных юношеских комплексов.
Хотя люди, пишущие те же стихи, как люди вполне и даже наверняка – умны.
И, кстати, часто поэты пишут умную прозу.
Наверняка, впрочем, склонность к стихам и склонность к прозе с течением времени ведут борьбу между собой и вытесняют друг друга в одной личности.
Есть поэты, которые так никогда и не дозревают до стихов, зато дозревают до прозы. Дозреть до прозы, однако, в каком-то смысле, видимо, сложнее.

Или вообще всё как-то не так обстоит... Иногда уже даже и разбираться не хочется. Потому тошнит уже от поэтов. Поэты, поэты, а стихотворения так и не написали ни одного. Истерики.

Скачать полный текст в формате RTF