Алексей ШОРОХОВ

ТРИДЕВЯТЬ БЕСОВ

* * *
Вы знаете, как одинок верблюд!
В своем горбатом упоенье прозой.
Он пересох, как топка паровоза;
Его по ребрам раскаленным бьют!
Толпится рядом безобразный люд,
И пальцем норовят потрогать слезы,
А он лежит – он умер безголосым.
Теперь пески в ноздрях его поют!

* * *

посв. О.М.

Там, где тридевять бесов клевещут
На забывший земное народ
И пригоршнями сумерки плещут
От болот от своих в небосвод, –

Все смертельнее стежка-дорожка
В позабытое детство мое,
Все стремительней, как неотложка –
Белых ангелов рядом полет...

* * *

посв. А.Кувакину

Так дохнуло далекой зимой
На веселое наше бесснежье,
Что не стало дороги прямой,
И кривую-то видим все реже.

В этой тьме, что уснуть не дает,
В этой вечности, вставшей за спины,
Слышны темные гулы болот
И осенние песни рябины.

Я все больше теряюсь во мгле
Этих дней, вечеров, перепутий.
Я не помню уже, сколько лет
Этой долгой болезненной жути.

Я все ждал, что товарищ придет,
Что любимая встанет навстречу.
Но тридцатая осень – и вот:
Я один в этот памятный вечер...

Все, что будет, уже сочтено.
Знать об этом – душе не пребудет.
Просто время такое: темно...
И дороже от этого люди.

* * *

Д.Ильичеву

Каждый день – как по краешку бездны.
Год за годом – вперед и вперед.
Будто кто-то прямой и железный
Там, внутри, в напряженье живет.

Будто тянет протяжно и глухо,
Как открытая ветру струна,
Эту песню, что слышу вполуха,
Что кому-то на свете нужна.

Каждый день выхожу я из дома,
Будто с поезда ночью – в пургу.
И боюсь, что родных и знакомых
Сквозь метель разглядеть не смогу!

Все теряется в вихренном танце
Загустевших, как соты, минут:
Сотни лиц, переулков и станций,
Где нас, может, добром помянут.

Только кажется, что бесполезней
И быстрей все мелькает во мгле...
Мы давно уж несемся по бездне,
Как когда-то неслись по земле!

БЕСЫ

Россия. Ночь. Удары сердца.
Удары колокола втуне.
И никуда от них не деться.
И совесть, девочка-ведунья,
Шатается по белу снегу.
И нету места ей во святцах.
Стучится, просится к ночлегу:
– Впустите! Некуда податься...
И завывает ветер, ветер.
– Ночная гостья, сгинь!.. Останься...
А голос безнадежно светел:
– Впустите!!!
“...Ветер, вихри, танцы,
Луна, тоска...”
– Пустите ж, черти!
“Все кончено, и многим, многим
Приснится саван круговерти...”
– Пустите, я паду им в ноги!

И никуда от них не деться
Босой, юродствующей, дурьей!
Бьет в колокол. И... медлит сердце.
Россия. Ночь. Удары бури.

г. Орёл